Dopo un mese di storie di riconciliazione, è tempo di passare a un nuovo tema di scrittura invitante. Per novembre, ci rivolgiamo all'argomento su molte menti: Ringraziamento, con o senza la maiuscola T. Sia che tu abbia una storia sul pasto festivo stesso, che sia grato per qualcosa legato al cibo o espressioni commestibili di gratitudine, vogliamo sentire esso. Invia i tuoi veri e originali saggi a, insieme a un paio di dettagli biografici (nome, posizione, URL del blog personale se ne hai uno) prima dell'11 novembre. Li leggeremo tutti e pubblicheremo i nostri preferiti nei prossimi lunedì.
Prenderò le cose.
Potresti ritrovarti in un'altra parte del mondo
Di Lisa Bramen
Ogni tanto ho un momento di David Byrne. Mi riferisco al frontman dei Talking Heads che, nella canzone "Once in a Lifetime", chiede: "Bene, come sono arrivato qui?"
Uno di quei momenti è stato un paio di settimane fa, mentre sedevo attorno a un falò all'arrosto di maiale e la cena potluck veniva gettata nel parcheggio del motel locale, mangiando uova alla diavola e fagioli e ascoltando i miei vicini discutere i meriti di varie forme di riscaldamento domestico: un argomento frequente di conversazione in queste parti settentrionali.
Sette anni fa vivevo ancora a Los Angeles, bevendo appletinis o mojitos o qualsiasi cosa fosse allora in voga, nei bar in cui i discorsi erano spesso incentrati sulle macchinazioni di Hollywood. Ho odiato il mio lavoro nella pubblicità. Ho odiato la mia vita. Quindi, mentre ridacchiavo tra me e me delle strane curve del destino che mi portarono nel parcheggio di un motel che invecchiava in una gelida sera di ottobre, il mio pensiero di follow-up non era, come nella canzone: "Mio Dio, cosa ho fatto ? "Era, " Grazie a Dio ".
Il motel è una delle poche attività commerciali nel mio piccolo villaggio sulle montagne di Adirondack. Gli altri sono un ufficio postale, un negozio di tappezzerie che funge anche da sala di musica e teatro chiamata Recovery Lounge, e la biblioteca (non tecnicamente un business, lo so). C'erano un granaio d'antiquariato e una panetteria che era aperta solo nei fine settimana estivi, ma loro, insieme a una dozzina di case - inclusa la casa della vedova del defunto designer di giocattoli / pioniere del parco a tema Arto Monaco - furono distrutti quando l'uragano Irene virò nell'entroterra questo agosto e causò il fiume Ausable, che attraversa il centro della città, a salire di circa 12 piedi sopra la fase di alluvione. Per fortuna, nessuno è morto nell'alluvione, salvo un cavallino in pensione del parco divertimenti di nome Pickles, che è stato spazzato via nonostante i valorosi sforzi di salvataggio del mio vicino. Ma in una comunità di meno di 200 persone, è stato un duro colpo.
Tuttavia, avendo vissuto in altre grandi catastrofi altrove — ero al college a San Francisco durante il terremoto del 1989 e nella California meridionale durante il terremoto di Northridge del 1994 — posso dire con certezza che nessuno fa soccorsi come una piccola città. Dall'alluvione, quasi ogni fine settimana ha avuto una sorta di evento di aiuto: una donazione di legna da ardere, feste di pulizia della biblioteca, concerti di raccolta fondi. L'arrosto di maiale e di maiale era uno di questi.
Vivo in questo posto da due anni ormai e conosco già molto più dei miei vicini di quanto non abbia mai fatto in nessuna delle città o dei sobborghi in cui ho vissuto fino a 10 anni. Questi vicini provengono da ambienti diversi, molti piuttosto diversi dai miei, sebbene la maggior parte sia una buona compagnia attorno a un falò. Molti di loro sanno come fare qualcosa di utile in caso di emergenza: maneggiare una motosega, riparare un generatore, cuocere una mezza dozzina di torte. Parecchi volontari nei vigili del fuoco o nella squadra di ambulanze locali; hanno aiutato a salvare i proprietari di case bloccati dall'alluvione.
A volte mi mancano le cose della vita di città, non ultima la disponibilità di cibo buono e multietnico. Ma tutto sommato, sto bene con uova alla diavola e fagioli. Anche grato.
