Benvenuti al round 2 di Inviting Writing! Il tema di questo mese è "cibo e paura", iniziato da Lisa con una storia di angoscia infantile e Egg McMuffins.
La nostra prima storia scritta da un lettore viene da Deb Terrill a Kankakee, Illinois.
Paura dei pesci di Deb Terrill
Molte persone mi chiamerebbero un avventuroso mangiatore. Nel mio lavoro di scrittore di prodotti alimentari e di giardinaggio, sono occasionalmente accusato di promozione del "cibo elegante".
"Ho sempre letto le tue colonne", la gente dirà, "ma alcuni di loro lo sono, beh ... Siamo persone di carne e patate."
Sono cresciuto anche in una famiglia di carne e patate, e la cucina non avrebbe potuto essere più del Midwest, pane bianco, inizio con una lattina di questo o una scatola di quel pedone. Nessuna possibilità è stata presa.
Questo ha cominciato a cambiare quando ho incontrato i miei suoceri.
Da bambino avevo paura di così tanti cibi. Che tipo di formaggio potrebbe essere bianco? Velveeta non era bianca. E formaggio blu ammuffito? Per favore. Zuppa di vongole? Perdonami per questo, ma quelle vongole sembravano qualcosa che usciva dal naso di una persona davvero malata.
Non abbiamo mai mangiato pesce quando ero bambino. Non una volta. Neanche un bastoncino di pesce. Lo vedevo di tanto in tanto: il vecchio Mr. Miller dall'altra parte del vicolo puliva il pesce nel suo cortile, aprendo la pancia della squamosa creatura che si agitava e allargava le viscere sul giornale, asciugandosi il coltello con le tute mentre lavorava. Devo aiutare a seppellire i fasci di giornali bagnati sotto le peonie. No, non mangerei mai pesce.
La nonna, a cui piaceva raccontare storie mentre sbucciavamo patate o piselli sgusciati, una volta condivideva una vivida storia su un cugino che andava in spiaggia e si addormentava sulla sabbia. (Come sempre, ha iniziato con la dichiarazione: "Ora questa è una storia vera.") Secondo la nonna, un granchio si arrampicò sulla bocca della ragazza addormentata, le entrò in gola e quasi soffocò fino alla morte. Vero o no, quell'immagine rimane con me dopo 50 anni e ancora non mangio crostacei di alcun tipo!
Anche le visite alle fattorie degli Amish per comprare carne erano piuttosto lievitanti. Per le persone che non assumevano rischi, i miei nonni erano incredibilmente d'accordo con la pletora di circostanze spaventose che hanno riempito i nostri congelatori del petto di moo e oink. Riuscii a evitare gli inviti a guardare il maiale macellare (mai sentito urlare un maiale?), Ma il nonno non tollerava la mia riluttanza a guardare le pentole di souse che venivano fatte. Souse è una specie di gelatina a base di ossa bollenti, costellata di parti di maiale che, dal mio punto di vista, non sono mai state pensate per essere mangiate: orecchie, code, lingue, carne d'organo, probabilmente anche occhi. Ho cercato di non vedere la salsiccia trasudare in involucri "naturali" mentre correvo fuori da quei granai.
La prima volta che ho rifilato un filetto di manzo intero mi è stato necessario schioccare un Atavan.
I miei suoceri mangiarono cose come il rutabaga, i carciofi, il pane a lievitazione naturale, il tiramisù e i pasticcini imbevuti di brandy, nessuno dei quali avevo mai assaggiato prima. Ma ho imparato ad amare gli oceani di salamoia che si sono sparsi sulla mia lingua da una buona oliva Kalamata e ad apprezzare la piccantezza di un cappero sottaceto nella mia salsa piccata. Ora adoro un buon formaggio Maytag e noto immediatamente la triste mancanza di acciughe in un condimento per insalata Caesar. E pesce! Mi hanno nutrito di merluzzo bianco traballante e filetti di suola burrosa e non mi hanno mai chiesto di mangiare pelle. In questi giorni, salto su e giù e batto le mani quando mio marito cattura un walleye. Il mio patè di pesce bianco appena pescato e affumicato in casa è diventato un antipasto esclusivo quando approvvigiono.
Ma per certi versi, ho ancora paura dei frutti di mare. Quando vedo chef famosi che succhiano ostriche crude, raccolgono quella cosa verde nelle aragoste o bevono il nero di seppia, sono abbastanza certo che a queste persone manca il gene responsabile dell'autoconservazione, quello che ci fa sputare veleni. (O sono più evoluti di me?) Ogni invito a cena che mi viene incontro incontra costernazione per la possibilità che i crostacei vengano coinvolti. Tartare di bistecca, sushi o gombo viscido che riuscivo a gestire. Per favore, Dio, non un granchio.
In caso di tale catastrofe, il mio piano è quello di guardare il mio cellulare e dichiarare: "Oh mio Dio, mio cugino ha appena avuto un bizzarro incidente in spiaggia! Mi dispiace, ma devo andare ... "
